Cumple de Décadas Doradas

A veces no se quiere cumplir años. Y eso que este año tenía motivo para celebrarlo, porque había descubierto un obstáculo en la vida y había sido capaz de sortearlo. Sin embargo, una llamada me recordó que mi nacimiento comenzó en un cementerio mientras mi madre lo visitaba. Tuvo que salir corriendo porque yo venía con ganas de vida, con prisa por respirar y con alegría por conocer a Mor y Mi, además del Jefe. Normal que a veces tenga momentos de tristeza, recogimiento y hasta nostalgia, los sentimiento propios de las perdidas y del no saber que nos deparará la vida y la muerte.
Mi bizcocho favorito, ese que sólo toman las señoronas en una tarde lluviosa de una ciudad guipuzcoana, o la que toman los niños con su Cola- Cao. No se puede abrir mejor una onomástica. Pero no sólo es el desayuno, es el acompañamiento de unas alpargatas para andar cada día de sol y desintoxicar mi cuerpo de las radioterapia que me van a aplicar. Además, cómo no, uno de eso foulards o pashminas o pañuelos según marca, que permiten recogerte, abrigarte, mimarte, arroparte en esos múltiples momentos de soledad necesaria y de compañía elegida.
Pero ningún norteño que se precie celebra nada fuera de la mesa. La comida es nuestra mayor cultura, bueno no tanto, pero sí mucho.

El menú navarro lleno de menestra, espárragos, puerros, acelga y alcachofas, que me transportan junto a la compañía al 33 de Tudela donde en mi etapa comercial comía con una compañera, como si fuéramos las reinas del mundo. En aquella época decidí que prefería comer poco pero bueno, y nunca con una launchera sacada del portafolios o de la bolsa. Me encanta La Huerta de Tudela.

Conversación amena, todos intentan alegrar la sesión, pero yo pienso que solo ha pasado un año y que ya nada es lo que era. Sobre todo, tengo la sensación repentina de la caída del tiempo a plomo, como cuando la tormenta llega a la ciudad y cubre el día con noche cerrada. Además, ya no pienso en un gran mañana ni un pasado-mañana sólo tenemos un presente cercano. No quiero que me canten, no quiero que me pongan una vela conmemorativa, no quiero una copa de cava. Quiero sosiego y quiero un poco de espacio para asumir que lo único que permanece igual es mi voluntad de escribir y oler perfumes maravillosos y escribir cuentos de amor, fantasía y optimismo. En cierto sentido quisiera estar, como muchos años, camino al refugio de aire y golf, al lugar donde nos reciben siempre como viejos conocidos, sin saber si vamos a ser olvidados y a no pensar.

Y ahora, para coger el palo de golf habrá de pasar un tiempo, y tendré que recuperar mi brazo famélico y blanquecino. Pero lograré sacar un primer golpe con madera 1 sin problemas y por mucho que la cicatriz me recuerde que donde hubo fuego siempre quedan cenizas.

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